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A penitência de uma dona de casa que acha que tem um encosto

Diarística. Autoficção. Versos.

A penitência de uma dona de casa que acha que tem um encosto

Diarística. Autoficção. Versos.

Já viram bem esta coisa amorfa em que nos tornamos? O músculo recolhendo até à certeza do vazio, o osso quebradiço, rendado já como os das aves, pneumáticos, sustentando o voo que a condição terrestre nos negou, um todo retraindo-se até à implosão lenta e rarefeita. É o tempo, dizem. Não, é a morte. Ou talvez eles estejam condensados no mesmo sentido: tempo, morte, extinção. Da brasa, da flor, do amor, do corpo.